Kevin Johansen y Liniers, saben lo que es desdibujar las fronteras entre géneros, disciplinas y formatos. Desde que te Madrid enlaza música y trazo, palabra y tinta, escenario y pantalla, para dar vida a un álbum en vivo, donde estos amigos conversan y se entrecruzan en distintos planos del arte. Tenemos una cita el sábado 27 de septiembre en Cartuja Center.

Desde que te Madrid es un juego —como todo en este proyecto—. Puede leerse como un lamento, como una carta nunca enviada, o como un doble sentido geográfico-emocional. Lo cierto es que lo que se escucha (y se ve) en este registro escapa a cualquier molde tradicional. Son 14 canciones interpretadas en vivo, algunas ya conocidas (Desde que te perdí, Quiero mejor), otras prestadas de otros mundos (Modern Love de Bowie, La chanson de Prévert de Gainsbourg), e incluso nuevas aventuras como Vals de la luna, que abre el disco como si fuera el prólogo de una novela que no se termina nunca.

A lo largo del concierto, Liniers dibuja en tiempo real, mientras Johansen y su banda —que incluye a su hijo Tom en la percusión— tejen con delicadeza una atmósfera que oscila entre lo poético y lo lúdico. Los dibujos son comentarios visuales, extensiones de las canciones, respuestas gráficas que dialogan con lo que suena. En algún momento, Jorge Drexler aparece para cantar No voy a ser yo, y todo se vuelve íntimo, como si el escenario se encogiera y solo quedaran las voces y la complicidad.

Detrás de su humor sutil y su aparente liviandad, este disco esconde una dedicatoria: a los geniales Les Luthiers, esos maestros de la mezcla entre música, teatro y humor. El guiño no es menor: el prólogo fue escrito por Carlos López Puccio, lo que confirma que este álbum no solo homenajea a los que estuvieron antes, sino que continúa esa tradición de mezclar sin miedo.

Desde que te Madrid es un respiro, una prueba de que lo espontáneo todavía puede emocionar. Asistiremos a una celebración que se escucha con los oídos, se lee con los ojos y, sobre todo, se guarda en algún rincón del cuerpo que no tiene nombre.