Lucinda Williams rinde homenaje a los Beatles en su nuevo disco grabado en Abbey Road, y presentará este proyecto tan personal en tres citas únicas en España: el jueves 16 de junio en la Sala Apolo de Barcelona, el viernes 20 en el Azkena Rock Festival de Vitoria-Gasteiz y el sábado 21 en La Riviera de Madrid.

 

Hay algo inquietantemente natural en escuchar a Lucinda Williams interpretar a los Beatles. No porque su voz rasgada encaje perfectamente en las melodías que conocemos de memoria —eso sería previsible—, sino porque, al hacerlo, revela matices ocultos en canciones que el tiempo ha convertido en monumentos. Lo que era familiar se vuelve íntimo. Lo clásico, humano.

Su nuevo trabajo, Lucinda Williams Sings The Beatles From Abbey Road, no es un homenaje en el sentido tradicional. No hay reverencia impostada ni nostalgia empalagosa. Es más bien un diálogo entre dos mundos: el de una artista moldeada por el sur profundo, el blues y la poesía de carretera, y el de una banda que revolucionó la música desde el otro lado del Atlántico. La diferencia aquí es que ese diálogo sucede dentro del mismísimo estudio donde se gestaron las canciones originales. Abbey Road como espacio físico, pero también como escenario simbólico.

Williams no es la primera en versionar a los Beatles, pero sí la primera en hacerlo ahí, con la historia respirándole en la nuca. Y eso importa. No por una cuestión de marketing, sino por lo que significa: una artista que ha sobrevivido a una industria despiadada, a sus propias batallas de salud —incluido un derrame cerebral en 2020— y que, a los 71 años, sigue encontrando formas de reinventarse conservando toda su autenticidad.

 

 

El disco forma parte de Lu’s Jukebox, una serie que nació durante la pandemia con un objetivo claro: mantener viva la música en tiempos de silencio. Lo que comenzó como una colección de conciertos en estudio con fines solidarios terminó por convertirse en un proyecto artístico de largo aliento. Y este volumen, el séptimo, es quizás el más arriesgado de todos.

En lugar de limitarse a los himnos universales —aunque están, claro, “Something” y “With a Little Help from My Friends”—, Williams se adentra en el lado más oscuro y menos celebrado del repertorio beatle. Su “I’m So Tired” suena más a confesión que a canción. “Yer Blues” podría haber salido de un club en el delta del Mississippi. Y “I’ve Got a Feeling” parece escrita para su voz, para esa cadencia que se arrastra y se rompe justo donde debe.

No es solo una cuestión de arreglos o de producción (que es sobria, con ese aire de sesión nocturna entre músicos que se conocen demasiado bien). Es, sobre todo, una cuestión de enfoque. Williams no reinterpreta: reescribe sin cambiar la letra. Habita las canciones como si fueran suyas, como si hubieran nacido en algún motel del sur de Estados Unidos, entre guitarras desafinadas y recuerdos mal cicatrizados.

 

 

Escucharla cantar “While My Guitar Gently Weeps” no es revivir un clásico, sino descubrir una emoción distinta. Harrison compuso una plegaria; Williams la convierte en una elegía terrenal. Su versión no llora la guitarra: la hace sangrar.

Lo notable de este proyecto no es solo su ejecución, sino su contexto. En un momento en el que muchos artistas de su generación se conforman con reediciones o giras de aniversario, Williams apuesta por el riesgo. No para demostrar nada —ella no necesita probar su valía—, sino porque todavía cree en el poder transformador de una canción bien cantada. Y eso, en estos tiempos, es un acto radical.

Hay discos que se escuchan y discos que se viven. Este pertenece a la segunda categoría. No hará saltar las listas de éxitos. No llenará estadios. Pero quedará, como quedan las cosas hechas desde la necesidad real de decir algo. Lucinda Williams no homenajea a los Beatles: conversa con ellos. Y en esa conversación, su voz —quebrada, firme, indomable— suena más viva que nunca.